Coluna do Metro Porto Alegre 31.10.2012

COM VOCÊS, NOSSA SANTA SEDE

Resgatar para os encontros o hábito dos maiores cronistas do Brasil, que deixavam a redação dos jornais em grupo para terminar o dia (ou começar a noite) nas mesas de bar. Eis a proposta fez nascer minha oficina literária & livro Santa Sede, crônicas de botequim, em seu terceiro ano. O que pode parecer esperteza, combinar trabalho com boemia, é, na verdade, muito sério: devolver a crônica ao seu habitat natural – a vida ao rés do chão.

O resultado é mais do que positivo. A soma do ambiente descontraído e rico dos bares, a simpatia dos garçons e o aditivo dos petiscos e das bebidas potencializa a sensibilidade e reforça os laços. Desde os primeiros minutos, já não vemos orientador e alunos: são amigos esmiuçando a existência em cada texto. Enriquecemos nosso repertório com os diversos pontos de vista, ao mesmo tempo em que aprimoramos a técnica.

Por falar em técnica, exploramos várias formas da crônica com base em autores consagrados. Nos temas, cada componente estará obrigado a criar suas linhas seguindo modos que, necessariamente, influenciarão o resultado final. Mesmo os mais experientes veem-se defrontados com desafios constantes para compor e apresentar peças com brilho.

Renovo a turma todos os anos. Desde já, estou selecionando autores para a oficina seguinte, dando prioridade para jornalistas, escritores que passaram por outras oficinas literárias e amigos nos quais identifico potencial. Admiro os cultos, preciso dos criativos, mas dou preferência aos generosos, simpáticos e inquietos. São nove disputadíssimas vagas.

Convite: neste domingo (04/11) lançaremos a Santa Sede - crônicas de botequim, Safra 2012 (Ed. Literalis) na 58ª Feira do Livro. Será no Memorial do RGS, 18h. Turma linda e antologia imperdível. Como nas safras anteriores, deixará saudade.

Para quem não chegar do feriado, temos uma segunda chance ainda mais bacana: segunda-feira à noite (05/11) será a vez de autografarmos lá onde a oficina aconteceu, no Boteco Apolinário – José do Patrocínio, 527. Todos são meus convidados: venham conhecer o livro e o projeto. Sem falsa modéstia, recomendo.

Radical ou moderado?

Número 496

Rubem Penz

Engana-se quem imagina que é fácil, confortável ou ao menos indolor ser alguém moderado. Essa é uma opinião bastante comum entre os radicais:

– Veja, ele não se compromete, não luta. É um frouxo!

Para os que vivem nos extremos, todo moderado é covarde. Fraco, volúvel, inconfiável. Jamais pegará em armas. Seguirá as normas estabelecidas, obedecerá as leis, recuará diante do confronto. Eu, reconhecendo-me um moderado (perdão, bravos), ouso discordar e vou defender a classe. Há muito esforço para habitar o meio termo e conviver em harmonia com os extremistas. Serenidade demanda paciência. Suavidade é a mãe de todas as forças.

Puxando a brasa para cima do muro, o moderado é, na verdade, um corajoso: tem peito suficiente para admitir que pode estar errado e, por isso, se dispõe a ouvir o outro. Quanta bravura demanda essa atitude. Vivemos num mundo em que o homem se acostumou a erguer paredes de proteção, e um delas é a das certezas. Colocar em dúvida suas convicções diante de um argumento plausível é implodir a barreira para, assim, expor-se. Contemporizar.

Também é comum confundir a política de não agressão com fraqueza. Cordialidade nunca foi sinônimo de subserviência. Ninguém mais é santo para oferecer a outra face diante da bofetada: basta estar atento aos sinais que precedem a violência e agir antes, de preferência. Ao menos em tempo de evitá-la. Assim como negar um cigarro é mais fácil para quem não fuma, impedir a desavença antes de o mal estar ser instalado sempre funciona.

Na maior parte do tempo, combate quem se sente ameaçado. Isto é, agride quem teme por algo como, por exemplo, parecer diminuído diante do outro – diante da altivez de quem prova ser capaz de abrir-se ao diálogo sem erguer a voz. É quando o moderado exercita sua capacidade de escutar, compreender, manter-se acessível. Todo radical, não importa a causa, ouve apenas a si mesmo. E, ainda assim, ouve mal, pois vive acusando os outros de tomar atitudes iguais as dele.

Claro que o mundo precisa da ação dos radicais. Neles está o estopim de grandes e importantes mudanças na sociedade. Por vezes, imolam-se pela bovina coletividade. Rompem paradigmas e viram a página da História. Porém, para cada dia de conflito, há mil outros de negociações. Assim, salto em defesa dos que comandam a paz. Vida longa aos moderados, homens e mulheres de muito valor e que raramente ganham estátua na praça.

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Coluna do Metro Porto Alegre em 24.10.2012

INTELECTUALIDADE MÓRBIDA

Tenho cá minhas dúvidas se a medicina já catalogou essa patologia que chamarei de intelectualidade mórbida. Porém, há quem apresente sintomas do distúrbio, como arrogância crônica, mau humor e desprezo pela opinião alheia. Segue uma luz sobre o tema.

Intelectual mórbido gosta de ler. Óbvio, quem não gosta? Mal está com um livro nas mãos, já está pensando no próximo. Contudo, acumula conhecimento em desproporção com sua capacidade de compartilhar, o que faz dele alguém cada vez mais pesado. Vira o sabe-tudo e, em casos agudos, preconceituoso. O que era para ser libertador torna-se prisão.

A intelectualidade mórbida também faz muito mal ao coração. Fica difícil amar quando se está intoxicado pela complexidade humana. Quanto mais dela, menos espaço sobra para fluir a inocência dos sentimentos, a pureza das intenções. Isso faz crescer a pressão, exigindo do outro muito esforço para conquistar empatia, desejo, compaixão. Intelectual mórbido não se doa. Compete, desconfia, é impaciente. Na balança, o desencanto.

O SUS não ampara em seus procedimentos quem sofre de intelectualidade mórbida. Nem adiantaria, mesmo. Intelectual, mórbido ou não, só procura o serviço público de saúde no desespero – como acreditar nesse tipo de gestão? Descrença, aliás, é outra consequência da hipertrofia patológica da razão. Se um dia a pessoa teve alguma fé, religiosa ou na humanidade, ela foi sufocada por grossas camadas de pragmatismo.

Um aviso: em nenhum caso é recomendada cirurgia de redução de cérebro. A cura para esse mal passa por educação alimentar e mudança de hábitos. Primeiro, mesmo contra a vontade, há que se consumir alguma dose de frivolidades. A arte, na superfície, contém fibras: alimenta pouco, mas ajuda na formação do bolo (evito aqui a palavra que me veio). Paralelamente, mexer-se. Ir até o ponto de vista do outro, próximo ou distante, emagrece o ego enquanto tonifica a humildade.

Previna-se da intelectualidade mórbida. A inteligência bela e saudável é leve, flexível, aeróbica. Há exemplos assim para serem seguidos dentro e fora da Academia. E, aproveitando a abertura da Feira do Livro, comecemos com doces caminhadas na Praça da Alfândega.

Duas oportunidades para a Santa Sede

Dia 04 de novembro, domingo, 18h, durante a 58ª Feira do Livro de Porto Alegre, autógrafos no Memorial do RGS, 1º andar.

Dia 05 de novembro, segunda-feira, 19h em diante, autógrafos no boteco Apolinário (José do Patrocínio, 527).

De costas para o novo

Número 495

Rubem Penz

Hoje, dentro de um ônibus, sentei-me outra vez num daqueles bancos que ficam de costas para a dianteira do veículo. Não são muitos os que oferecem essa possibilidade, por isso aproveito sempre que posso. Assim é (ou deveria ser) a vida de cronista: sempre que o destino lhe dá uma chance, é bom olhar a cena cotidiana por outro ângulo.

Para quem ainda não experimentou, descrevo algumas sensações, a começar pelas físicas: quando o ônibus freia e todos se projetam para frente, quem está de costas cola no banco. E, ao contrário, ao acelerar, é você quem precisará segurar o corpo. Além disso, os demais passageiros estarão mais preparados para as mudanças bruscas de direção (quebra de esquina ou desvios), enquanto você gozará de inúmeras surpresas, sacudindo um pouco mais para os lados.

Há também diferenças que muito me aprazem: na posição convencional, passo o tempo inteiro visando cocurutos. Cocurutos ruivos, morenos e grisalhos. Lisos, crespos, pixains. No máximo, vemos um perfil ou dois, quando há passageiros conversando ou olhando para fora da janela. Já no banco invertido, não. Fico olhando para os rostos dos companheiros de viagem. Saberei se é bonita a loirinha que entrou no recente ponto, medirei o belo sorriso da mulata, ficarei comovido com a candura de uma criança no colo da avó. Os marmanjos são paisagens fora do foco, claro.

Quando a linha em que estou atravessa grandes avenidas, e elas estão pouco movimentadas, o motorista costuma ficar menos prudente, pisando fundo. É o momento em que quem está de costas parece ser aquela câmera que filma a montanha russa: todos com cara de espanto ou apreensão. Divertido. E, na freada mais brusca, o medo transparece, para logo guiar os olhos em busca da explicação para a manobra.

Por falar em filmagem, se acontecer o deslocamento no fim de tarde, a vista da janela me leva de volta para a obra Koyaanisqatsi, cuja trilha sonora de Philip Glass poderia embalar qualquer uma de nossas entrópicas metrópoles. Quando de manhã, na cálida luz de um sol ameno, sou transportado para a infância: proponho a mim jogos como os de contar quantas mulheres vestem saias nos carros que nos ultrapassam, quem tamborila música no volante, quais transbordam o tédio pelo para-brisa.

Hoje, quando sentei de costas para a dianteira do ônibus, me perdi nos óculos escuros de uma bela moça, bem diante de mim. Em determinado momento, ao seu lado, esteve uma jovem mãe que ofereceu o seio ao filho. No mesmo banco que eu, uma senhora reclamou bastante daquela posição invertida em que estávamos. Apenas respondi que gostava, e pensei: que outro lugar me daria vista mais afável? Ela praguejou um pouco mais e mudou de lugar, ficando lá, de frente para mim e de costas para o novo.

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Achado não é roubado

Não sou mais aquele. Tampouco menos.

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Coluna do Metro Porto Alegre em 17.10.2012

NOSSA ALMA NOS NEGÓCIOS

Hoje é o Dia Nacional do Profissional de Propaganda, espécie de arauto das marcas e produtos. Homens e mulheres que dedicam seu saber, sua sensibilidade, criatividade e perspicácia em favor dos clientes. Artistas. Com isso, algumas vezes, extrapolaram os limites do comercial, quando não do próprio objeto ou serviço oferecido, para conquistar um espaço cativo em nossos afetos.

Guardo, por exemplo, profunda saudade dos comerciais do Carlton, mesmo odiando cigarros. A malícia de associar a marca ao mundo elegante e idílico de seus filmes e anúncios era indiscutível e, óbvio, discutível. Mas a beleza, sem dúvida, um raro prazer. Ainda no universo fumante, lembro-me de outro: o fino que satisfaz. Era o bordão do Chanceller 100, mas eu dizia se referir a mim, sempre magrinho – segue valendo! E é impossível falar de cigarro sem citar o comercial que virou Lei: Gosto de levar vantagem em tudo, certo? Horrível. Ótimo.

A simpatia e criatividade fez com que eu decorasse os ingredientes do Chokito e do Big Mac: comerciais bem bolados e executados. Indeléveis. A Coca Cola é outra que sempre investiu muito, e bem, em reforço de marca: é isso aí! E guardo com carinho os jingles dos guaranás Frisante Polar, da infância, e Antarctica com pizza e com pipoca. Líquida e certa foi a influência dos comerciais do Campari: gostava do bíter e, com ele, só eu era assim... Mas, nós viemos aqui pra beber ou pra conversar?

Em tempos duros, a liberdade já foi uma calça velha, azul e desbotada – outro exemplo de comercial que superava o produto e falava de todos nós. Na mesma linha, ainda hoje, no final do ano, desejo que tenhamos um novo tempo, de um novo dia que começou. De preferência, voando na Varig, a jato como o Papai Noel. Sim, sou saudosista mesmo sabendo que o tempo passa, o tempo voa, e o Bamerindus não existe mais, nem a poupança é “imexível”.

Primeiro sutiã, Brastemp, Bombril... Sou grato aos publicitários por dotarem de muita graça e encantamento minhas recordações. Ainda que faça ponderações contra o consumismo exacerbado – e quem me conhece sabe disso –, tenho orgulho de estar em um país que, ano após ano, conquista prêmios internacionais em Publicidade e Propaganda. São profissionais que nos oferecem segundos de encantamento. Fazem história. Por falar nisso, você já viu o último filme da Panvel?

Ditador em pele de democrata

Número 494

Rubem Penz

Quisera fosse simples assim: um ditador governa em período de ditadura e um democrata em tempos de democracia. Então, bastaria saber se num lugar existem eleições livres (diretas ou indiretas) para reconhecer que espécie de mandatário define os rumos da sociedade. Ao menos no campo político, é claro. E nem preciso entrar no mérito ideológico, pois ditaduras de direita ou de esquerda são, na essência, regimes de força. Mas nada é simples.

Eleger-se pelo voto faz de alguém um democrata? Provavelmente, mas não é certo que sim. A eleição, toda eleição, é uma aposta, um cheque em branco. Depois, dependendo de como o vencedor lida com o poder, suas atitudes podem transformá-lo num perfeito ditador. Toda comunidade corre o risco de eleger um desses, inebriada por discursos bem montados e promessas falaciosas.

A primeira nuance que diferencia um democrata de um ditador em tempos de democracia é a noção de comando: quem está a serviço de quem. Os democratas reconhecem que contraíram uma dívida a ser amortizada durante o mandato. Comprometeram-se com um plano de governo, com um viés ideológico, com metas a serem cumpridas ou, ao menos, perseguidas. Enfim, mais obedecem.

Os ditadores, não: sentem-se ungidos pelo divino voto e elevados ao patamar supremo. Do alto, prendem e deixam fugir, decretam e revogam, fazem e acontecem. Os fins justificam os meios e, no fim, o justo é o que eles pensam ser assim. O contraditório fica esquecido na gaveta, ou é varrido pelos garis junto com os restos mortais da campanha. Enfim, mais mandam.

Mas, nem é isso o que mais distingue um ditador e um democrata. É o apego. Todo ditador eleito sublima o fato de ser ele um temporário. Quer ficar. Então, desde os primeiros momentos, enfraquece os adversários e se cerca de caudatários. Qualquer ser pensante deve estar longe. O menor senso crítico deve ser abafado. Toda discórdia será traição. Enquanto isso, o verdadeiro democrata mede sua influência e, pensando no legado, cedo prepara a sucessão.

Empresas privadas, mesmo as constituídas por uma sociedade limitada, podem ser comandadas por ditadores ou por democratas – sem urnas, mas ao estilo. Os diretores que centralizam as decisões, que promovem medíocres e colocam suas melhores mentes no cabresto são ditadores. Por outro lado, quem tem facilidade de formar colegiados e grupos de trabalho, delega e cobra com o mesmo respeito com que aceita críticas. E, claro, sabe que não será eterno. Por isso, comanda democraticamente.

Acabamos de passar por mais um teste das urnas. Tomara que a sensibilidade coletiva tenha conseguido diminuir o domínio dos ditadores e fortalecer a instância dos democratas, afastando os lobos em peles de cordeiro. Poder existe para ser repartido e domado, jamais concentrado e desmedido. Erros e acertos acontecem em todos os governos. Humildade, apenas em alguns.

Boa sorte aos eleitores. Boa sorte aos eleitos!

 

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Coluna do Metro Porto Alegre em 10.10.2012

SORRISO: A PRIMEIRA MANCHETE DO METRO

Os motoristas que circulam pela Anita Garibaldi cedo da manhã encontram, ao chegar na esquina com a Carlos Gomes, um bom motivo para abrir a janela do carro: o sorriso de Geórgia, promotora do Metro Porto Alegre. Já ouvira falar dela e a conheci semana passada – um espetáculo à parte. E, citando-a, estou homenageando as dezenas de profissionais que alcançam nosso jornal para os leitores com muita simpatia e zelo.

Engana-se quem imagina ser esse um trabalho simples. Em poucas horas, quase mil jornais (quando esse número não é ultrapassado) trocam de mãos com a rapidez e sincronismo do bastão no revezamento 4X100 olímpico – o que transforma a tarefa em um misto de prova de velocidade e de fundo. Uma maratona no maior pique. A vitória é atender ao olhar ansioso de quem conta com a notícia ali ofertada, pois, assim como no mundo, o maior jornal em circulação já é uma tradição na cidade.

Especialmente, fiquei muito feliz em constatar a consciência dos promotores com relação à importância de seu trabalho. A presteza com que atendem a todos se irmana à urgência da notícia, essência do jornalismo. Eles são o derradeiro elo de uma enorme corrente de profissionais. E contam com o privilégio de travar contato com o leitor, olho no olho, colhendo suas impressões e conquistando sua fidelidade. Sim: seja na banca ou nas esquinas, escolhemos nossos preferidos para apanhar um jornal.

Vejo em atos quase instantâneos como a troca de olhares para que o Metro mude de mãos uma oportunidade para o espaço urbano manter viva a civilidade, a humanidade, a cidadania. Uma fresta para escaparmos do ensimesmado e competitivo trânsito, uma lufada de frescor em meio ao sufoco da metrópole. A chance de sermos gente falando com gente, e não operando máquinas ou escutando mensagens ditando procedimentos previamente programados. Um bom dia ao vivo, mesmo no átimo do semáforo, vale mais do que se imagina.

Desde a semana passada, ganhei um motivo a mais para dedicar carinho e atenção às linhas da coluna. Já tinha muitos: a responsabilidade de ocupar esse espaço nobre, o contentamento de fazer o que escolhi como profissão, o desafio de estar à altura dos leitores e a certeza de que posso, em algum momento, ser útil ou importante na vida das pessoas. O mais recente é ofertar aos promotores a segurança de que capricho na minha parte: seus sorrisos jamais serão em vão. Eles espelham o meu também.

Titanic

Número 493

Rubem Penz

Falsa paz submarina. Jaz entre os corais,

num barco submerso, o que não confesso.

Fátima Guedes

Ao deixarem o cais, quando da derradeira viagem, já formavam um casal tendendo à decomposição. Apodreciam por dentro, pelas vísceras do amor – nunca nada esteve exposto à flor da pele. Mas havia outros sentimentos em jogo. Integridade. Quase uma fleuma. Só sofriam em suas companhias. A sós, por sua vez – ou cada um por si –, resgatavam a alegria que nunca perderam.

Por isso tanta frieza, pose, paciência. Mar do Norte. Sem gelar os corpos, sem solidão ou silêncio, o processo de putrefação iria até o ponto de toda carne estar fétida. Hálito de cemitério, falência dupla, múltipla, explícita. Eles sofriam de um câncer anímico. Célula matando célula em consumo interno. Conservados. Abaixo do zero.

Falíveis, falharam. Está a folhas tantas do diário de bordo, página que nem buscam encontrar. Mas podem. Lá consta e a caligrafia denuncia. Repartir culpas já não consola. Desejá-las apenas para si não elucidaria nada, principalmente quando as explicações perderam a faculdade do resgate individual ou mútuo. Denunciar o outro, enfim, ou desfilar o rosário de queixas, afoga a razão.

E tudo é razoável, mesmo fora do plano. Futuro? Passo... Amargo, caro, intransferível. A memória muito sonega porque poucos sobreviveriam a uma minuciosa auditoria. Promissórias para um horizonte pouco alvissareiro. Iceberg. Mas o saldo em Celsius negativo suspende as promessas pré-datadas. Uma saída é buscar a recíproca dádiva: perdoarem-se a dívida. (A)moratória.

Uma força insuspeitada mantém de pé o castelo de cartas em meio ao naufrágio. Estranho equilíbrio entre passado e presente. De um lado, ouro e copas. De outro, espadas e paus. E pedras, fim do caminho. Boiam os restos de tocos. Poucos. Sozinhos? Não: irmanados por uma consciência pesada leve. Liquidez. Fundo pedido.

Por dentro tudo se precipita. De fora parece lento. É de se supor: um transatlântico não vai a pique de repente. A orquestra não parou. Nem todos estão a salvo. Nem tudo está perdido. Já foram os anéis, conta-se com os dedos. Dado momento, dão-se as mãos. Irmãos. Daqui a pouco darão adeus. O desejo não mais respira, afogado nos porões. Descartada a esperança boca a boca.

Frio. Manter-se frio. Levar-se a salvo, salva-vidas. O que há de carente ficará pelo caminho, desde que no tempo certo. Dor suportável. Era. Homens ao mar! O sempre se foi para sempre ser.

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Coluna Metro Porto Alegre em 03.10.2012

CEBOLINHA: ESSE PLANO NÃO VAI DAR CERTO

Passei a infância inteira acompanhando os planos infalíveis do Cebolinha para derrotar a Mônica. E, seja por solidariedade masculina, seja por admirar quem encarna a mais vã esperança, torci por eles em cada uma das histórias. Porém, nenhuma das mirabolantes criações dos meninos (sim, havia sempre o Cascão para ser o coadjuvante) foi capaz de suplantar a força da heroína dentuça.

Recordo disso porque soube que Maurício de Sousa prometeu uma data para o casamento de Mônica e Cebolinha. Um destino a ser adivinhado por quem acompanha a série de desenhos destes personagens dirigida ao público teenager – tenho na memória a polêmica revista na qual os dois, jovens, trocaram o primeiro beijo. Enfim, mais ou menos o que aconteceu com os (ex) implicantes Hermione e Rony na saga Harry Potter, marido e mulher ao final.

Agora, se isso for mais um dos planos do Cebola (seu nome na versão crescida) para vencer a Mônica, tenho uma má notícia: não vai dar certo. Talvez ele tivesse sucesso nos longínquos anos 1960, quando as personagens saíram do lápis do criador para ganhar o mundo. Na época, a autoridade masculina predominava na composição familiar. Vivíamos o tempo do pai provedor e da mãe dona de casa – papéis expressos nas próprias tirinhas do bairro do Limoeiro.

Os tempos são outros. As “Mônicas” que ousavam ser donas da rua durante a infância, hoje também são donas do próprio nariz – no mínimo. Viram suas mães exercendo o intangível controle sobre os maridos pelos fios do sentimento (maneira de deixar o jogo parelho) e almejaram mais. Para elas, já não bastam os afazeres domésticos ou a maternidade: dominam desde o mercado de trabalho aos destinos da República. Os “Cebolinhas” piam cada vez mais fino.

Mas, se, ao contrário, o “sim” no altar for um armistício (para não dizer uma rendição), aí o rapaz pode estar agindo com esperteza. Alguns homens já perceberam que nosso projeto vencedor está muito mais parecido com as antigas estratégias femininas. Nada de confronto: contornos. Nada de violência: carinho. Nada de autoridade: cooperação. Nada de controle: liberdade.

Pois é, Cebola... Ter para si o coração da Mônica pode valer mais do que qualquer outro domínio que ela – elas? – tanto perseguem. Mesmo que o casamento esteja longe de ser um plano infalível. Quanto ao Cascão, por favor: nessa história, seja no máximo padrinho. Senão é avançar demais com a carruagem.